RAÚL DE MONTES
 ( Colômbia )

Seudónimo de Rubén Darío Sierra M.   (Marsella, Risaralda).
Profesor de Humanidades y Director del Taller Literario La Fragua.
Editor de la antología El cuadrante de las horas  y  Alquímia del asombro.
Autor del texto: El yunque y la quimera. 

TEXTO EN ESPAÑOL – TEXTO EM PORTUGUÊS

LUNA DE LOCOS  No. 1  Abril de 1999.  Diretor: Giovanny Gómez.  Pereira: abril de 1999.                                  Ex. bibl. Antonio Miranda

Tiempos del Mesón

Es demasiado tarde
para abrir las ventas
y con delicadez invitar al domingo
en camisa.

Es demasiado tarde
para que el pasillo común,
esta vida tomada en arriendo,
el ascensor que hiede a sudor
y los muros a la cal descolorida,
alcancen la dimensión del patio,
del guayabo y del perro que ladra en la noche.

Afuera, el aviso luminoso: "Siempre abierto",
adentro, el olor a manteca rancia,
a cópulas con esencia de ajo.
Tras las paredes el pan es duro y barato,
lo perfecto se ve por el ojo mágico de la puerta
con distorsiones grotescas
en la oquedad que el interruptor inútil
ahonda entre cortinas mohosas y sillones desolados.

Al fondo hubo una fotografía, tal vez,
y las nubes de tabaco negro se filtran
como genios por las hendijas,
con un tango de despecho
o el grito harapiento de un metálico.

Es demasiado tarde,
y hay una sombra más en esta penumbra
donde nunca se oye, porque no existe,
el llanto de un niño. 

TEXTO EM PORTUGUÊS
Tradução de ANTONIO MIRANDA

Tempos do Mesón

É tarde demais
para abrir as vendas
e com delicadeza convidar ao domingo
em camisa.

É demasiado tarde
para que o corredor comum,
esta vida tomada em aluguel,
o elevador que fede a suor
e os muros de cal descolorido,
alcancem a dimensão do pátio,
da goiaba e cão que ladra na noite.

Lá fora, o aviso luminoso: "Sempre aberto",
lá dentro, o odor a manteiga rançosa,
a cópulas com essência de alho.
Detrás das paredes o pão é duro e barato,
o perfeito se vê pelo olho mágico da porta
com distorsões grotescas
na vazio que o interruptor inútil
afunda entre cortinas lentas e poltronas desoladas.

No fundo havia una fotografia, talvez,
e as nuvens de tabaco negro se filtram
como gênios pelas fendas,
com um tango de rancor
ou o grito farrapento de um metálico.

É demasiado tarde,
e já uma sombra a mais nesta penumbra
onde nunca se ouve, porque não existe,
o pranto de um menino.

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Página publicada em julho de 2022